På en bordell i Borås...
Eller nja, inte riktigt. Jag sitter på en camping någonstans i Västergötland med familjen. I knullburken, som en vän kärvänligt kallade vår husvagn för.
För den som inte känner till det kan jag meddela att det som småbarnsfar blir ytterst sparsmakat med knulla i en husvagn. Det handlar mer om att stuva saker i hällregn, trängas med familjen om sovutrymmet på en liten yta, och spela minigolf med en sexåring som helt skamlöst fuskar i stort sett hela tiden.
Just minigolfen är ett kapitel för sig. Nu spelar det ju just ingen roll hur mycket hon fuskar, eftersom hon är övertygad om att spelet går ut på att få så många poäng som möjligt, vilket t ex resulterade i 28 slag på hål fyra. I övrigt kan hennes spel karaktäriseras av fösningar, handförflyttningar och godtycklig räkning.
"Hur många slag fick du?"
"Vi säger 12… eller nej, förresten. Vi säger sexton!"
Jag drömde mig bort och applicerade vår runda på poker. Det vore att spela heads up med en som valde sina hålkort själv i början, och efter showdown muckade sin spräckta hålstege och sa: "Vi säger att jag träffade nötfärgen" medan hon rakade åt sig potten. Alternativt bara rakade åt sig potten ändå, för att hon just bestämt att Holdem vinns av låghanden.
Frun lanserade ett provtänk att vi skulle ta en omväg förbi Ullared också, men någonstans där gick min gräns. Jag kan ta ta spott och spe för att jag är husvagnsägare, men ingen ska se min knullburk utanför Gekås i Ullared. Ever.
